|
|
En gammel kvinde sidder i nærheden af a
vinduet. Den blå glød af aftenen lyser og
kærtegn, de sølvs lette silke, som
år er født. hun er træt, ensom
hun beklager hendes dovenskab.
Hænder krydsede på hans gamle
tømt hjerte, flygtede ind i hans
minder, altid så godt skjult. Men til
præsentere at han kan spore det tilbage til
læber, hun lader guldet i øjnene flyde
fuld af feber. Resten er øde, men
hun præsenterer altid. helt klart
se, friske læber af børn, der kommer
sæt et kys på hænderne
kærtegn, tilbyder en blomst af kærlighed
rystende. Hun tænker på dette
ungdom, frisky og summende, som føder
af sit liv et løb
hektisk, støjende, glædelig, hvis sjæl det
vibrerende, dilating hele hans væsen med a
starry smile.The lys er gået ned og
glimmere varierer.Men hvorfor føler hun det
Så lidt mere tungt, denne smertefulde
stilhed af den tørre forår, navne
at hun ikke hører mere, båret af vinden?
Lampen gik ud, oasen hviler, den
gamle dame i at dø, sådan en parfume af
steg, flyder i luften, befæstet af
år, denne søde duft af kærlighed, af en gammel
mors hjerte.
|
